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8 de julio de 2005

Charles Bukowski

COMO SER UN GRAN ESCRITOR

Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana y gana si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza. No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977). Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Mas el exilio la derrota
la traición toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
mas allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te esta pasando a ti ahora,
sin mujeres sin comida sin esperanza...
Entonces no estás listo toma más cerveza.
Hay tiempo. Y si no hay, está bien
igual.

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Nota sobre la construcción de las masas

Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros
por sí mismos.
Lo que queda es lo que ves
es duro.

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Manual de combate

Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

Es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejo.
Algunos pocos hacen plata.
Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

Está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

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A La Puta Que Se Llevó Mis Poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más
,abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero, putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

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7 de julio de 2005

Citas

Matar a un hombre es muy duro: le quitas todo lo que tiene y todo lo que podría tener.
(película Sin Perdón, Cint Eastwood)

Dios, si existes salva mi alma si la tengo.
(oración de los agnósticos)

Una víctima... ¿Y quién no lo es?
(película El Cuervo, Brandon Lee)

Yo no sé rendirme, yo no sé capitular. Después de muerto hablaremos de ello .
(General Palafox)

Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
(Charles Bukowski “Culminación del Dolor”)

Surgiendo de la nada, el hombre ha alcanzado la más alta cima de la miseria.
(Groucho Marx)
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6 de julio de 2005

Lecturas

Textos de otros autores, citas, letras de canciones, lo que sea. ¡Ojo, copio aportaciones de los comentarios que se hagan en este blog; sin escrúpulo alguno!

Títulos:

- A Ítaca con Cavafis

- Antonin Artaud. Carta al Señor Legislador de la Ley sobre Estupefacientes

- Citas

- Cómo comerse un coño

- Charles Bukowski

- Demis Roussos

- El diario de Edith Holden
- El hereje Salvador Gaviota
- El premio Planeta
- En literatura no hay crímenes
- Libros bonitos
- Los premios de arte de la chusma para la chusma
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5 de julio de 2005

Absurdo

Pesadillas, ejercicios de yoga para doblar el cerebro y poderse mirar por dentro. Tortuosidades y cosas realmente incomprensibles (lo que pasa es que no tiro nada, lo cuelgo todo).

Títulos:

- A medio hacer
- Adaptabilidad gatuna
 - Adiós al sueño
- Al infierno
- Algo de consuelo
- Altura
- Botas mojadas y pies secos
 - Brindo por los no natos
- Caminos
- Dios debería adorar al ser humano
 - Dolor de cabeza
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4 de julio de 2005

Humor...Grrrr

Textos con un sano humor sexual e inmisericorde, sarcasmos, rabietas. La alegría de la huerta, vamos.

Títulos:

- 2500 € por polvo, por cachorro. Yo me tiro a mi madre por menos

- Abandonado en la dimensión imbécil
- Acoso escolar
- Amor de madre
- Ataque alienígena, de Gerardo Campani
- Autofelación
- Balance año 2009
- BDSM, el disgusto
- Bianco
- Carta a la Agencia de Salut Pública del Ajuntament de Barcelona
- Castración química, otra estupidez...
- Cataluña, república bananera
- Cataluña, república bananera: Velocidad limitada
- De rayos y esperanzas
 - Deportes e idiotas
- Dogmas fundacionales de la Nueva Constitución de la España Nazi Sanitaria
 - Dos cosas que Yo no sabía
- Dos frikis
- El ACCIDENTE, otra tontería más en la historia de España
- El asombroso mundo de Borjamari y Pocholo
- El Barrio Sésamo de Sánchez e Iglesias
- El botellón: soluciones
- El botellón universitario
- El cáncer: un castigo por algún pecadillo
- El carnet por puntos
- El chiki-chiki perrea-perrea
- Superpato
 - Tengo perro
- Teofanía
- Todo lo que quiso saber sobre una muerte apacible y temía preguntar
- Todos por Zapatero y sus cuatrocientos
- Trastornos psico-informáticos
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