Señor legislador de la ley 1916 aprobada por el decreto de Julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un castrado.
Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin provecho alguno para el nivel toxicómano de la nación porque:
1º El número de los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es ínfimo.
2º Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias.
3º Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos.
4º El número de de los toxicómanos enfermos es ínfimo en relación a los toxicómanos voluptuosos.
5º Las restricciones farmacéuticas de la droga no reprimirán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados.
6º Habrá siempre traficantes.
7º Habrá siempre toxicómanos por vicio de forma, por pasión.
8º Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imprescriptible que es el que se los deje en paz.
Es por sobre todo una cuestión de conciencia.
La ley sobre estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; en una pretensión singular de la medicina moderna querer imponer sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos oficiales de la ley no tienen poder de acción frente a este hecho de conciencia; a saber, que más aún que de la muerte, yo soy el dueño de mi dolor físico, o también de la vacuidad mental que pueda honestamente soportar.
Lucidez o no lucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad me arrebatará jamás, es aquella que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez la medicina no tiene otra cosa que hacer sino darme las sustancias que me permitan recobrar el uso de esta lucidez.
Señores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia ustedes son unos pedantes roñosos: hay una cosa que debieran considerar mejor; el opio es esta imprescriptible e imperiosa sustancia que permite retornar a la vida de su alma a aquellos que han tenido la desgracia de haberla perdido.
Hay un mal contra el cual el opio es soberano y este mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica o farmacéutica, o como Uds. quieran:
La Angustia que hace a los locos.
La Angustia que hace a los suicidas.
La Angustia que hace a los condenados.
La Angustia que la medicina no conoce.
La Angustia que vuestro doctor no entiende.
La Angustia que quita la vida.
La Angustia que corta el cordón umbilical de la vida.
Por vuestra ley inicua ustedes ponen en manos de personas en las que no tengo confianza alguna, castrados en medicina, farmacéuticos de porquería, jueces fraudulentos, doctores, parteras, inspectores doctorales, el derecho a disponer de mi angustia, de una angustia que es en mí tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.
Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita a quien me mire. Llegar a una evaluación de mi dolor más precisa, que aquella, fulminante, de mi espíritu.
Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser.
Soy el único juez de lo que está en mí.
Vuelvan a sus buhardillas, médicos parásitos, y tú también Legislador Moutonier, que no es por amor a los hombres que deliras; es por tradición de imbecilidad.
Tu ignorancia de aquello que es un hombre sólo es comparable a tu estupidez pretendiendo limitarlo. Deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, sobre tu madre, sobre tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y mientras tanto, soporto tu ley.
30 de julio de 2005
8 de julio de 2005
Charles Bukowski
COMO SER UN GRAN ESCRITOR
Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana y gana si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza. No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977). Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Mas el exilio la derrota
la traición toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
mas allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te esta pasando a ti ahora,
sin mujeres sin comida sin esperanza...
Entonces no estás listo toma más cerveza.
Hay tiempo. Y si no hay, está bien
igual.
-----------------------------------------
Nota sobre la construcción de las masas
Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros
por sí mismos.
Lo que queda es lo que ves
es duro.
-----------------------------------------
Manual de combate
Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?
Es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejo.
Algunos pocos hacen plata.
Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
Está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.
-----------------------------------------
A La Puta Que Se Llevó Mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más
,abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero, putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."
-----------------------------------------
Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana y gana si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza. No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977). Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Mas el exilio la derrota
la traición toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
mas allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te esta pasando a ti ahora,
sin mujeres sin comida sin esperanza...
Entonces no estás listo toma más cerveza.
Hay tiempo. Y si no hay, está bien
igual.
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Nota sobre la construcción de las masas
Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros
por sí mismos.
Lo que queda es lo que ves
es duro.
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Manual de combate
Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?
Es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejo.
Algunos pocos hacen plata.
Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
Está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.
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A La Puta Que Se Llevó Mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más
,abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero, putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."
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7 de julio de 2005
Citas
Matar a un hombre es muy duro: le quitas todo lo que tiene y todo lo que podría tener.
(película Sin Perdón, Cint Eastwood)
Dios, si existes salva mi alma si la tengo.
(oración de los agnósticos)
Una víctima... ¿Y quién no lo es?
(película El Cuervo, Brandon Lee)
Yo no sé rendirme, yo no sé capitular. Después de muerto hablaremos de ello .
(General Palafox)
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
(Charles Bukowski “Culminación del Dolor”)
Surgiendo de la nada, el hombre ha alcanzado la más alta cima de la miseria.
(Groucho Marx)
(película Sin Perdón, Cint Eastwood)
Dios, si existes salva mi alma si la tengo.
(oración de los agnósticos)
Una víctima... ¿Y quién no lo es?
(película El Cuervo, Brandon Lee)
Yo no sé rendirme, yo no sé capitular. Después de muerto hablaremos de ello .
(General Palafox)
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
(Charles Bukowski “Culminación del Dolor”)
Surgiendo de la nada, el hombre ha alcanzado la más alta cima de la miseria.
(Groucho Marx)
6 de julio de 2005
Lecturas
Textos de otros autores, citas, letras de canciones, lo que sea. ¡Ojo, copio aportaciones de los comentarios que se hagan en este blog; sin escrúpulo alguno!
Títulos:
- A Ítaca con Cavafis
- Antonin Artaud. Carta al Señor Legislador de la Ley sobre Estupefacientes
- Citas
- Cómo comerse un coño
- Charles Bukowski
- Demis Roussos
- El diario de Edith Holden
- El hereje Salvador Gaviota
- El premio Planeta
- En literatura no hay crímenes
- Libros bonitos
- Los premios de arte de la chusma para la chusma
Títulos:
- A Ítaca con Cavafis
- Antonin Artaud. Carta al Señor Legislador de la Ley sobre Estupefacientes
- Citas
- Cómo comerse un coño
- Charles Bukowski
- Demis Roussos
- El diario de Edith Holden
- El hereje Salvador Gaviota
- El premio Planeta
- En literatura no hay crímenes
- Libros bonitos
- Los premios de arte de la chusma para la chusma
5 de julio de 2005
Absurdo
Pesadillas, ejercicios de yoga para doblar el cerebro y poderse mirar por dentro. Tortuosidades y cosas realmente incomprensibles (lo que pasa es que no tiro nada, lo cuelgo todo).
Títulos:
- A medio hacer
Títulos:
- A medio hacer
- Adaptabilidad gatuna
- Adiós al sueño
- Al infierno
- Algo de consuelo
- Altura
- Adiós al sueño
- Al infierno
- Algo de consuelo
- Altura
- Botas mojadas y pies secos
- Brindo por los no natos
- Caminos
- Brindo por los no natos
- Caminos
- Colores
- Contorsionismo
- Coagulando que es gerundio
- Conversación conmigo mismo
- De babosas y locos (Iconoclasta)
- Coagulando que es gerundio
- Conversación conmigo mismo
- De babosas y locos (Iconoclasta)
- Dios debería adorar al ser humano
- Dolor de cabeza
- Dolor de cabeza
- Dolores y espejos
- ¿Dónde?
- Donde mueren las cosas
- Dormidito
- El alma desmontable
- El alma fuera
- El caleidoscopio
- ¿Dónde?
- Donde mueren las cosas
- Dormidito
- El alma desmontable
- El alma fuera
- El caleidoscopio
- El cementerio más hermoso
- El dolor de la humanidad
- El hombre sin párpados
- El hongo
- El otro lado del espejo
- El paraíso: efecto invernadero
- El dolor de la humanidad
- El hombre sin párpados
- El hongo
- El otro lado del espejo
- El paraíso: efecto invernadero
- !Huye!
- Iceman
- Inadecuado
- Incontinencia irresoluble
- Inhumano
- Jodiendo
- La alineación de Venus y Júpiter
- Iceman
- Inadecuado
- Incontinencia irresoluble
- Inhumano
- Jodiendo
- La alineación de Venus y Júpiter
- La envidia de Dios
- La memoria bastarda
- La mirada borradora
- La Muerte en bici (Iconoclasta)
- La podrida soledad
- La rabia
- La memoria bastarda
- La mirada borradora
- La Muerte en bici (Iconoclasta)
- La podrida soledad
- La rabia
- Las pobrecitas hojas
- Las divagaciones de un ateo
- Los lugares que sueño
- Los reventados
- Luna asquerosa
- Maldita gravedad
- Me siento infectado
- Las divagaciones de un ateo
- Los lugares que sueño
- Los reventados
- Luna asquerosa
- Maldita gravedad
- Me siento infectado
- Mi paranoia y yo
- Mis muertos
- Monumento
- Morir es aburrido
- Movimiento
- Muérete humanidad
- Muertos en mi pecho
- Mis muertos
- Monumento
- Morir es aburrido
- Movimiento
- Muérete humanidad
- Muertos en mi pecho
- Nihilismo matemático
- Niños malos, tintas indecentes
- Nosotros, bastardos de Dios
- Nuestra pequeña Sonia
- Oscura arrogancia
- Niños malos, tintas indecentes
- Nosotros, bastardos de Dios
- Nuestra pequeña Sonia
- Oscura arrogancia
- Otro día que he despertado...
- Pajas que duelen
- Papeles y segundos
- Paraíso
- Pequeños rotos
- Pesadilla
- Piernas
- Póquer y pesas
- Pajas que duelen
- Papeles y segundos
- Paraíso
- Pequeños rotos
- Pesadilla
- Piernas
- Póquer y pesas
- Preguntas frecuentes: teología y decoración
- Puercos (o la cardíaca ira)
- Que no sea rápido
- Se vende hombre insensible
- Puercos (o la cardíaca ira)
- Que no sea rápido
- Se vende hombre insensible
- Soy la embarazosa prueba de la inexistencia de dios
- Soy nadie
- Soy yo, padre
- Super Fuerte (Iconoclasta)
- Tormenta en el cerebro
- Tractatus térmico de misantropía impía
- Un disolvente eficaz
- Soy nadie
- Soy yo, padre
- Super Fuerte (Iconoclasta)
- Tormenta en el cerebro
- Tractatus térmico de misantropía impía
- Trípode
- Trozos de cosas- Un disolvente eficaz
4 de julio de 2005
Humor...Grrrr
Textos con un sano humor sexual e inmisericorde, sarcasmos, rabietas. La alegría de la huerta, vamos.
Títulos:
- 2500 € por polvo, por cachorro. Yo me tiro a mi madre por menos
- Abandonado en la dimensión imbécil
Títulos:
- 2500 € por polvo, por cachorro. Yo me tiro a mi madre por menos
- Abandonado en la dimensión imbécil
- Acoso escolar
- Amor de madre
- Ataque alienígena, de Gerardo Campani
- Autofelación
- Balance año 2009
- BDSM, el disgusto
- Bianco
- Carta a la Agencia de Salut Pública del Ajuntament de Barcelona
- Castración química, otra estupidez...
- Cataluña, república bananera
- Cataluña, república bananera: Velocidad limitada
- Amor de madre
- Ataque alienígena, de Gerardo Campani
- Autofelación
- Balance año 2009
- BDSM, el disgusto
- Bianco
- Carta a la Agencia de Salut Pública del Ajuntament de Barcelona
- Castración química, otra estupidez...
- Cataluña, república bananera
- Cataluña, república bananera: Velocidad limitada
- Chispas de coronavirus navideño en la España Penitenciaria Fascista del Coronavirus y sus taifas autonómicas
- Colibrí
- Comercio justo de humanos
- Comunicación en redes sociales: propuestas y análisis
- Con Z de zafio
- Constante universal de político y la lavadora
- Coronavirus volador
- Correcaminos
- Crispación y tensión
- ¿Cuánto costará un niño chino ahora?
- Curso de verano de teología práctica
- Dan miedo los gobiernos del bienestar
- Dan miedo los gobiernos del bienestar (II)
- Dangerous Pezons (I)- Dangerous Pezons (final)
- Colibrí
- Comercio justo de humanos
- Comunicación en redes sociales: propuestas y análisis
- Con Z de zafio
- Constante universal de político y la lavadora
- Coronavirus volador
- Correcaminos
- Crispación y tensión
- ¿Cuánto costará un niño chino ahora?
- Curso de verano de teología práctica
- Dan miedo los gobiernos del bienestar
- Dan miedo los gobiernos del bienestar (II)
- Dangerous Pezons (I)- Dangerous Pezons (final)
- De rayos y esperanzas
- Deportes e idiotas
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- “Desturida” una historia de histeria, trending topic y viral
- Día sin tabaco, precioso de verdad
- Diarios que aburren
- Diminutivos gastronómicos: comparativa
- Día sin tabaco, precioso de verdad
- Diarios que aburren
- Diminutivos gastronómicos: comparativa
- Dogmas fundacionales de la Nueva Constitución de la España Nazi Sanitaria
- Dos cosas que Yo no sabía
- Dos frikis
- El ACCIDENTE, otra tontería más en la historia de España
- El asombroso mundo de Borjamari y Pocholo
- El Barrio Sésamo de Sánchez e Iglesias
- El botellón: soluciones
- El botellón universitario
- El cáncer: un castigo por algún pecadillo
- El carnet por puntos
- El chiki-chiki perrea-perrea
- Dos cosas que Yo no sabía
- Dos frikis
- El ACCIDENTE, otra tontería más en la historia de España
- El asombroso mundo de Borjamari y Pocholo
- El Barrio Sésamo de Sánchez e Iglesias
- El botellón: soluciones
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- El cáncer: un castigo por algún pecadillo
- El carnet por puntos
- El chiki-chiki perrea-perrea
- El coronavirus ha golpeado a mi familia
- El cosmos y su imbecilidad
- El día de los muertos
- El día de Obama y Aznar
- El dios Shiva entre idiotas
- El cosmos y su imbecilidad
- El día de los muertos
- El día de Obama y Aznar
- El dios Shiva entre idiotas
- El papel higiénico y el descubrimiento del bozal
- El probador de condones: el amor es anal
- El probador de condones en la estación espacial
- El Probador de Condones reflexiona de su trabajo
- El Probador de Condones reflexiona sobre parafilias
- El probador de condones y la judía
- El probador de condones y la subida del euribor
- El Probador de Condones y la 3ª edad
- El Probador de Condones y los amores platónicos
- El probador de condones y Pekín 2008
- El probador de condones y un documental
- El reality show de los políticos
- El probador de condones: el amor es anal
- El probador de condones en la estación espacial
- El Probador de Condones reflexiona de su trabajo
- El Probador de Condones reflexiona sobre parafilias
- El probador de condones y la judía
- El probador de condones y la subida del euribor
- El Probador de Condones y la 3ª edad
- El Probador de Condones y los amores platónicos
- El probador de condones y Pekín 2008
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- El reality show de los políticos
- Esto no es La Tierra, es la taquilla C-18
- Estudio filológico del pedo mexicano
- Extraterrestre
- Hijos del agobio
- Hombres-mosca
- Iconoclasta
- Idiotas, idiotas, idiotas
- Igualdad y justicia
- Estudio filológico del pedo mexicano
- Extraterrestre
- Hijos del agobio
- Hombres-mosca
- Iconoclasta
- Idiotas, idiotas, idiotas
- Igualdad y justicia
- Jesucristo se vacuna
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- La cobardía no es una virtud homosexual
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- La mamada perfecta
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- La parábola de la tuerta
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- La risoterapia
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- La responsabilidad de un gran poder
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- Las lacras de Potter y Sombras de Grey
- Las crónicas lácteas de un probador de condones
- Las lacras de Potter y Sombras de Grey
- Las crónicas lácteas de un probador de condones
- Las esporas de la imbecilidad y otras consideraciones
- Las mini-putas de Armani
- Las noticias de los agostos
- Las mini-putas de Armani
- Las noticias de los agostos
- Lección magistral de objetos de escritura
- Lectoescritura en las redes sociales
- Lecturas rupestres
- Ley anti-tabaco
- Leyes y necesidades
- Los castaños de la sabiduría
- Lectoescritura en las redes sociales
- Lecturas rupestres
- Ley anti-tabaco
- Leyes y necesidades
- Los castaños de la sabiduría
- Memorias lisiadas
- Menos tragedias
- Mi nómina o un descenso directo a los infiernos
- Mi vida como oso hormiguero
- Milenials, generación ladrillo
- Misil
- MSN no quiere erótico, sólo putas que les paguen
- Música: gustos y tácticas
- Naco Mex San Valentín o Prostitut Day
- ¡Oye, vamos a…!
- Palurdos de llamativos ropajes
- Palurdos dictadores
- Papel higiénico, una odisea en México D.F.
- Parapsicología o narcosis profunda
- Menos tragedias
- Mi nómina o un descenso directo a los infiernos
- Mi vida como oso hormiguero
- Milenials, generación ladrillo
- Misil
- MSN no quiere erótico, sólo putas que les paguen
- Música: gustos y tácticas
- Naco Mex San Valentín o Prostitut Day
- ¡Oye, vamos a…!
- Palurdos de llamativos ropajes
- Palurdos dictadores
- Papel higiénico, una odisea en México D.F.
- Parapsicología o narcosis profunda
- Pequeñas rebeldías
- Pictogramas para joder
- Reflexiones a cuenta de Operación Triunfo
- Regalos de navidad
- San Zapatero de Calcuta
- Sant Jordi, día del libro y la rosa
- Seguridad laboral
- Semana Santa 2008
- Sexo en el Sistema Solar
- Sexo en el Sistema Solar: Vagilonia
- Pictogramas para joder
- Reflexiones a cuenta de Operación Triunfo
- Regalos de navidad
- San Zapatero de Calcuta
- Sant Jordi, día del libro y la rosa
- Seguridad laboral
- Semana Santa 2008
- Sexo en el Sistema Solar
- Sexo en el Sistema Solar: Vagilonia
- Superpato
- Tengo perro
- Teofanía
- Todo lo que quiso saber sobre una muerte apacible y temía preguntar
- Todos por Zapatero y sus cuatrocientos
- Trastornos psico-informáticos
- Tengo perro
- Teofanía
- Todo lo que quiso saber sobre una muerte apacible y temía preguntar
- Todos por Zapatero y sus cuatrocientos
- Trastornos psico-informáticos
- Una ley cósmica laboral (maldita la gracia)
- Unidas not included
- Vacaciones semana santa 2006
- Variación de los borregos eléctricos y sus sueños
- Vaya, que casualidad
- Vellos: otra banalidad idiota
- Vengo a amarte
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