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18 de agosto de 2025

lp--Tres muertes en una vida--ic


El niño muere aplastado por el adulto, por su agresivo conocimiento y experiencia del medio en el que se ha desarrollado. El niño y el adulto no pueden ni deben compartir el mismo pensamiento, tiempo y cuerpo.

No hay ningún niño en un ser humano adulto, sólo un cadáver neuronal que los poco favorecidos por la genética y madurez intelectual se niegan a enterrar.

El adulto morirá por el olvido del viejo de cuerpo degradado. La pasión y la agresividad adultas se diluirán en emociones pueriles y piadosas. Si el niño muere aplastado, el adulto muere por inanición mental o envenenado de repentinas misericordias.

Y por fin, la vieja carcasa marchita que respira trabajosamente no sabrá en qué momento muere.

 

Iconoclasta

15 de agosto de 2025

lp--No parar para no sentirse muerto--ic


¡Qué imbecilidad! Puedo estar quieto y secreto durante horas disfrutando de mi pensamiento y su imaginación.

Estoy inmóvil observando el humo del tabaco durante horas sin asomo del temor mezquino y político-religioso de “estar perdiendo el tiempo”.

Ninguna especie animal siente perder el tiempo por simplemente existir. No nacen con deberes que cumplir, ni amos y gobiernos que cebar cada día más con la propia vida. Simplemente son y actúan en consecuencia.

Y yo.

O no actúan, sin complejos idiotas o filosofo-doctrinales.

No debo explicaciones a nadie, ni a dios si existiera, de mi quietud.

A nadie le importa una mierda lo que hago con mi vida o tiempo.

Sin embargo, los hay que deben obediencia al estado/dios que, sólo acepta la quietud de una res humana cuando apenas le queda un instante de vida, cuando agoniza y no tiene nada que ofrecer al estado/dios, sino gasto.

El criminal estado debe pagar por sus asesinatos lentos de “no perder el tiempo”, por ese control psicópata que ejerce contra la casta paria esclava o asalariada que pudre toda alegría y bienestar.

Todo atisbo de libertad.

El mal endémico de toda sociedad humana está en que no muere el que debe, no lo suficientemente rápido. Y así se reproduce y eterniza en aristocracias teo-políticas sin pausa, con miedo a perder sus endogámicos privilegios y las rentas que el tiempo de los esclavos les proporciona.

Así que si sientes perder el tiempo al no hacer nada, cuelga tu diploma de cabestro servil del año en el salón, para que todo el que te visite sepa qué eres por si le pudiera quedar alguna duda.

Mierda...



Iconoclasta

Foto de Iconoclasta.


9 de agosto de 2025

lp--Una mayor mortalidad: solución al problema de la libertad y la economía--ic

 


No estaría de más y sería de agradecer que mal murieran los poderosos del estado (jerarcas, burócratas, leguleyos y otras hierbas como dictadores) con una más alta y satisfactoria frecuencia.

Algo de esperanza para los civiles (contribuyentes asalariados) no podría hacer daño.

Y un poco de justicia es mejor que ninguna.

Cuando muere un poderoso e independientemente de la forma en la que la haya palmado; por muy humano que decreten que fue, nos libra brevemente de una pesada carga de control represivo y fiscal. A quien por remilgos puritano-fariseos no le pudiera parecer motivo de alegría su muerte, sí al menos de optimismo ante un futuro inmediato y brevemente mejor. Una noticia edificante que te dibuja una sonrisa en el rostro quieras que no.

Se dice que a rey muerto rey puesto. Es una estupidez propia del analfabetismo popular civil que no soluciona ni da paz a nadie. Siempre hay una docena de reyes puestos tras el muerto esquilmando nuestra libertad y economía.

Por ello, el éxito de sus muertes, para que sean beneficiosas y esperanzadoras, está en una mayor frecuencia. Es pura matemática intuitiva ¡coño!: No mueren los suficientes.

Se debe tener presente en todo momento que cuanto mayor es el número de jerarcas en el estado (y en corporaciones que se asemejan al estado) mayor es la penuria económica de la población civil y su represión.

Básicamente el estado es tu enemigo desde el mismo momento en el que naces: te roba un dinero que aún no has podido ganar por un aire que por derecho de simple existencia te pertenece.

El fin último de los diversos estados/dios (por sus retóricas) que parasitan La Tierra es el control absoluto: que ni un solo bebé nacido deje de pagar el aire que le pertenece.

Y ha medida que creces, la cosa empeora hasta la vejación pura a la que el estado te somete con la sonrisa de miles de funcionarios en la jeta o indiferencia por lo iterativo.

Cada día y a cada hora, el estado aumenta sus amenazas contra la libertad y la economía a los civiles. Su ansia de control es psicópata.

Se debe a que el estado/dios ha experimentado y corroborado en los últimos cinco años (desde la dictadura planetaria sanitaria del coronavirus en el 2020) el servilismo y fe ciega de una sociedad civil cobarde e infantilizada en él. Y sabe que cada día puede asfixiar con más decretos de extorsión a la sociedad civil su libertad y economía, con la certeza de que será aplaudido y respetado por esos mismos civiles degradados que graciosamente, le pedirán más encarcelamientos que los proteja de los resfriados, sarampiones o alguna alergia.

En definitiva, la felicidad, incluso para planeta mismo, pasa por una frecuencia de mortandad de jerarcas en el poder mil veces superior a la actual, sea por los medios que sea. De lo contrario, cuando llegue la extinción de la humanidad, los poderosos morirán comiendo caviar envuelto en finísimas hojuelas de oro y los civiles sus excrementos.

A ver si podemos decir un día: a doce reyes muertos no queda ninguno por poner.

Ya sé que peco de ingenuo, pero con un buen control mental, no tiene porque ser malo ser un poco pueril durante unos minutos.

No se debe olvidar, a pesar de la accidental sonrisa optimista, de desconfiar de esos hijos de puta que han anidado en tu casa, cerebro y sangre, o al menos siguen intentándolo criminalmente; es tu enemigo real y pronto te pedirán que mueras (pobre) por ellos.

Y un enemigo muerto es mejor que un amigo vivo o el amor de los cojones, más útil y tranquilizador.




Iconoclasta


8 de agosto de 2025

lp--Una especie animal aberrante--ic


La aberración, lo malo de la fantasía está en no salir de ella por una voluntad infantilizada. Un hecho propio de la actual, degradada y fallida especie humana.


Me gusta recordar cuando la follaba y gemía lasciva atenazándole el coño en el momento preciso, corriéndose en mi mano ajena a mí y al amor. Sentía palpitar y contraerse sus resbaladizos y babosos labios en mi mano. Se me salía la leche sin tocarme, como meando en éxtasis.


Producto de esta degradación humana fue el surgimiento del hechicero tribal, el brujo, sacerdote o rabino, el dios, el faraón, el emperador, el rey, el papa, el mesías, el tirano, el presidente y sus ministros, el general corrupto, el juez corrupto…

Y por esta degeneración, la especie humana va a ser la especie animal más efímera del planeta. Por haber renegado de su naturaleza asumiendo la fantasía de que es una especie animal tocada por un divinidad o una inteligencia extraterrena inexistente.

Ha conseguido alcanzar a niveles genéticos una pauta conductual y pensamiento colonial, insectil ya indeleble en su ADN.


¿Cómo será matar? Nunca lo he hecho, no he tenido oportunidad. Soy curioso.

Sin embargo, sí tengo una pierna cadáver, podrida, que arrastro. La muerte fue perezosa y abandonó el trabajo cuando llegó a la rodilla. Matar nunca me ha parecido mal; hay casos, hay necesidades. Si no te buscas justicia, nadie te la ofrecerá.


Sólo los obedientes, esclavos y crédulos han sobrevivido en estas sociedades ruines, mezquinas y estabuladas. Han aceptado por cobardía e indolencia las distintas y grotescas civilizaciones surgidas a lo largo de la breve historia humana y se ha reproducido esa genética defectuosa y degenerada que lleva en la sangre el servilismo, la cobardía y el infantilismo en sus especímenes adultos. La dignidad, valor y determinación ya no existe en su genética cultivada y seleccionada ganaderamente por el estado/dios a lo largo de la historia.

El animal humano es desde hace cuatro o cinco mil años una especie castrada de dignidad, valor y determinación. Hoy es una especie cobarde, mezquina, envidiosa y quejumbrosa; indefensa en un planeta hostil.


A veces, a pesar de mis profundas y rudas introspecciones, la polla que tiene vida propia se hace dolorosamente dura, tan henchida de sangre… Y al tocármela siento que soy dios. No dejo de tocarme hasta rebautizarme lácteamente. Cuando todo pasa, recién corrido, enciendo un cigarrillo con los dedos pringados y me cago en dios sin ningún remilgo, con una sonrisa displicente.


Y en este momento nos encontramos yo y los fallidos y degradados humanos al borde de la extinción. No importa que la humanidad como especie pueda durar cincuenta años o dos siglos más, en la escala evolutiva sólo son pestañeos.

Lo mejor será el último sarcasmo: no quedará nadie para decir que este cuento se ha acabado.

Es un buen chiste sobre la extinta humanidad.



Iconoclasta

7 de agosto de 2025

lp--No muy pacífico--ic


“No muy pacífico”, así se ha expresado (ayer) una diletante radiofónica en un programa de radio que habla de las consecuencias psicológicas de “una calor” excesivo. Una tipa con provinciano e institucional oscurantismo censor que ha evitado con analfabeta dificultad pronunciar la palabras “violento” o “agresivo” para no asustar o perturbar a una masa humana de lerdos oyentes/votantes cobardes.

Si un imposible día llegara a expresarme como la subnormal del programa de radio, ojalá hubiera alguien que acabara con mi triste, mezquina y cobarde existencia con un tiro en la cabeza.

Mi abuela era analfabeta, pero se expresaba con una claridad y rotundidad académicas; pero este analfabetismo institucional del fascismo sanchizta climático 2030 me ofende hasta la violencia y la agresividad desatadas en el frío invierno y en “la calor” del verano.

El calor no provoca violencia, sólo el fascismo estalinista o el capitalista y la censura y asfixia de un dios/estado que profesa el hijoputismo en invierno y en verano.

El calor ha hecho lo de siempre desde los inicios de la humanidad: alentar el follar y la agresividad en el reino animal.

¿Será el desierto cuna de los grandes asesinos psicópatas de la humanidad?

No jodas…



Iconoclasta


21 de julio de 2025

lp--No es sólo un placer, es la libertad y su dignidad--ic


Si apenas haces más que trabajar alimentando a un gordo, voraz y monstruoso gobierno o estado, no cedas ni un solo placer con servilismo. No te resignes y que el placer robado, de los pocos que disfrutas, le salga caro al estado, aunque te jodas.

No es sólo tu placer, es también una libertad. Y sobre todo, tu dignidad.

Que no te prohíban otro placer más y al estado hijo de puta le salga gratis.

Que no te humillen y asfixien en nombre de una salud fascista de mierda. Haz daños a las cosas ajenas a tu alrededor, animadas e inanimadas.

Tú gestionas tu salud como te da la gana, como te place. A nadie, ni al puto estado le importa una mierda tu salud.

Esa vaca gorda rellena de hijos de puta que es el gobierno te exige que te consumas y enfermes exclusivamente para él, sin perder un segundo en un placer. No te prohíben trabajar aunque un cáncer te desintegre los huesos.

Y te será robado, como la libertad, el placer.

Haz daño, genera destrozos, que paguen caro el expolio de tus satisfacciones, de tu dignidad.

Aunque lo pagues caro, porque en realidad, los puercos que rellenan esa vaca gorda te están jodiendo cada día sin descanso.

Te quedan tan pocos placeres ya, que vale la pena usar la violencia para protegerlos, para vengarlos. Bien vale pagar las consecuencias si te cazaran.

Lucha por tu placer y libertad con la intensidad con la que trabajas y te explotan. Y a la mierda con todo.

Porque prácticamente, sin placer ergo sin libertad, estás muerto ya.

No dejes que le salga gratis al puto estado su robo.

No mueras indigno, no seas el manso y aséptico cadáver obediente y sano que lo ha dado todo a la gorda y sucia vaca sagrada a cambio de mierda.


 

Iconoclasta

Foto de Iconoclasta.

20 de julio de 2025

lp--El narcótico amor--ic


A veces es necesario escribir amor y evocarlo o inventarlo.

Un sortilegio para ahuyentar la desilusión y la mediocridad que me asfixia y me baña con una luz negra que viaja en línea recta y todas las direcciones.

Otra propiedad y constante universal de la miseria humana.

Deseo tener a quien amar, aunque sea tarde. Aunque me arrepienta en los siguientes segundos.

Es un momento, breve, para desfallecer. Lo juro. No soy un idiota iluso.

Crear el tanque de aislamiento perfecto y aislarme con ella, entre ella, sobre ella, dentro de ella…

Una burbuja de deseo y pasión que excluya el cochino universo y la basura que contiene.

Aislado de mí mismo y mi grisentería que me cubre la piel toda como un petróleo y maldigo a mi puta madre.

A mi padre cabrón.

Aun estando muertos.

Aun amándolos.

Quiero volver a ella.

Y en un ejercicio de imaginación gigantesco, llorando; porque los hombres no lloran.

Gemir con el rostro hundido entre sus muslos como un niño que ha estado perdido y no ha podido sacudirse el miedo.

Y que se corra con mis jadeos de desesperación y melancolía que endurecen mi rabo porque soy dos veces bestia.

Que mi rostro triste y trémulo la llene de placer y mis lágrimas se diluyan en su humedad.

Lavar mi tristeza en su coño, alcanzar por él su alma luminosa, blanca como un ángel destructor de la oscuridad.

Quiero gemir con sus dedos aferrados entre mi pelo para soportar las embestidas de placer de mis labios que escupen la pena en los suyos, los de su coño dios.

Soltar llanto escupiendo mi leche entre sus espasmos, en sus jadeos de una incomparable belleza obscena. 

Porque ella es la voluptuosidad que no cesa.

Como un mar.

Como su mar.

Que mi semen se enfríe untando nuestras pieles y muera toda posibilidad de nacimiento en un mundo mierda.

Que muera como el pez que boquea en la arena de la playa buscando un aire que respirar.

Y ya…

El amor no es una panacea, no cura nada, no arregla nada. Sólo es narcosis, una alucinación que pone la polla dura y hace que valga la pena ver, tocar, sentir y respirar este universo mezquino por ella, por soñarla, tenerla, amarla, amarla, amarla… Inventarla como quien crea un dios con dos palos cruzados, con una luna estéril, con una estrella muerta.

Con ella hasta la muerte.

Con ella hasta que mi llanto melancólico cese y emerger a la negra luz real sin asco, sin miedo a que se me pudra el alma.

Una relámpago de amor para restañar mi cultivado cinismo de supervivencia y sentir su piel aún en mis labios.



 

Iconoclasta