Donde mueren las cosas

- ¿Adónde vas?

- Adonde mueren las cosas.

- ¿Eres cosa?

- Cualquier cosa es cosa.

- ¿Y por qué ir para morir?

- Soy impaciente. Y morir es íntimo, más que follar.

- ¿Qué ocurre si te ven morir?

- Es patético, haces ruidos, caras raras, cosas indignas. Es humillante.

- Los seres humanos quieren morir con el consuelo de los que aman.

- Yo no soy esas cosas.

- Es triste morir solo.

- No. Yo soy un triste sin tristezas en esta cuestión.

- ¿De verdad no temes caminar hacia la muerte?

- Temo al dolor, si no duele está bien.

- ¿Qué esperas tras morir?

- Una mamada.

- ¿No extrañarás nada?

- Las mamadas. ¿De verdad no entiendes qué es morir?

- Estás deprimido.

- La vejez y sus consecuencias no es depresión, es lógica.

- ¿Cómo crees que será morir?

- Dormir, una asfixia y luego descomposición.

- No es agradable,  no se puede vivir con eso.

- Por eso voy donde mueren las cosas.

- ¿Puedo ir contigo?

- ¿Sabes lo que significa intimidad, cosa?

- Solo hasta las puertas, no entraré. Quiero saber.

- Si llegas a las puertas, estás muerto. Lo que ocurre en muerte, se queda en muerte. ¿Hueles? Ya empiezo a descomponerme.

Iconoclasta

Foto de Iconoclasta.

Borrones, miseria y alquitrán

Prólogo.

 "A ver si te dicen algo" me dice Óscar en un mensaje adjuntando estas dos fotos. Y yo pienso con el cerebro aún legañoso: Joder, claro que me dicen. Cómo no me van a decir algo. Son como bofetadas a la conciencia.

Y así que frente al arte de mi amigo Óscar, me pongo a desmenuzar la gris ciudad como profundo conocedor que soy de lo artificial y gris.

Así que aquí, junto al arte de mi colega y amigo, dejo ese "algo que me han dicho sus imágenes". Un algo mucho menos importante que el impacto de su mirada objetivada, pero no domada ni condicionada.


Borrones, miseria y alquitrán.

Tal vez eso sea lo que quede de los ciudadanos cuando mueren, porque mueren, por muy jóvenes que se crean.

Por muy adoradores que sean de Peter Pan.

Borrones de lo que fueron... Un gigante pinta rayas con sus dedos pringados con el alquitrán que son los restos de un urbanita, tal vez un ciudadano ejemplar, digno espécimen de la mediocridad nuestra de cada día. Como el pan de Dios, que no lo es, es el pan que ganamos con nuestro tiempo prostituido por una miseria.

O tal vez aplaste a algún humano dejando su silueta borrosa en otro muro como muestra de la miseria y la denigración de las ciudades donde la libertad degenerada y la total ausencia de naturaleza, mata instintos y valentía haciendo de los seres humanos esos insectos que se aplastan sin ninguna preocupación.

Los grises muros urbanitas son borrosos nichos de alquitrán y miseria.



Fotografías de Óscar París París.
Texto de Iconoclasta.