El ensayo del Diálogo del Amargo en ISSUU, ya que su complejidad para la edición no deja buenos acabados en los editores de los blogs y redes sociales.
http://issuu.com/alfilo15/docs/un_ensayo_amargo
Buen sexo.
Iconoclasta
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5 de junio de 2014
Un ensayo Amargo
El ensayo del Diálogo del Amargo en ISSUU, ya que su complejidad para la edición no deja buenos acabados en los editores de los blogs y redes sociales.
http://issuu.com/alfilo15/docs/un_ensayo_amargo
Buen sexo.
15 de octubre de 2013
Charcutería de muertes
—Nunca he comprado muertes, jefe.
—Pues sería bueno de probar.
—¿Son muy caras?
—Es un producto barato
hay mucha muerte, cliente.
La encarece la manufactura:
pringa mucho la piel
es tocarla y estremecer.
—No importa, morir no es caro
ni barato. Es decoro.
Me da vergüenza la vida.
—No mata, cliente
es un placer al dente.
Una exquisitez.
—Entonces erré
no quiero delicatessens
que no maten, que no acaben.
Es confuso el nombre
de su lúgubre comercio.
—Pruébela, siempre sorprende
el sabor a muerte prende
es vicio.
Es grata al paladar si
no es la muerte propia.
—Esa muerte tan negra...
La que gotea alquitrán
en el pedestal de la vida...
—Es añeja, alguien sufrió.
Alguien nació prácticamente
muerto.
Muerto, muerto, muerto...
—Debe ser fuerte, picante.
Desmoralizante tanta solera.
—No, cliente mío.
Es tan madura que dulce sabe.
La muerte es miel cuando
de sufrir la vida es el juego.
—¿Y cómo la cocino?
—Hiérvala diez minutos nada más,
en caldo de pollo
sazonada con romero y pena.
Y deje que enfríe.
Luego unos picatostes
como gazpacho de vida
para que suene la muerte
para que cruja
en el paladar y de alegría
a lo negro.
Y diga mierda como brindis.
—¿Me moriré?
—Solo nos mata nuestra
muerte nuestra.
Nuestra, nuestra, nuestra...
—La gente es supersticiosa, cliente.
Algo caprichosa, no saben
que solo nuestra muerte nos acaba.
La muerte ajena es vida
para los demás.
Una alegría para algunos,
si me permite la chanza.
— ¡Qué contradicción!
Filósofo charcutero de muerte
que das vida.
Cortas con guadaña.
—Tiene un gran humor
cliente mío,
más no
es contradicción
cuanta más muerte
más espacio, más aire.
—No quisiera morir y favorecer
a quien no es de menester.
—Pues así es;
más no os desaniméis.
Habéis robado espacio
y aire a otros.
Hay un equilibrio.
Equilibrio, equilibrio, equilibrio...
— ¿Y qué me dice de la muerte tierna?
Es casi blanca, una sábana
de recién nacido.
—Es un bouquet muy refinado,
se debe haber comido
mucha
muerte mucha
mucha, mucha, mucha...
para encontrarle agrado.
La más amarga de todas.
—Es curioso, cliente mío
que la muerte más tierna
sea la más recia al paladar.
Contradicciones vitae, amigo mío.
—No tengo tiempo para
apreciar muertes,
yo solo buscaba medio kilo
para echármela encima.
La vida me harta.
—Viva un poco más
para probar la muerte.
¿Le gustan las paradojas?
Bromas de buen gusto...
No puede hacer daño,
cliente mío.
—Tengo muerte seca,
pasa bien con un
negro vino divino.
Es tasajo de hombre
quemado al sol,
seco de trabajo
de venas plenas
de sangre en polvo.
Tiene el sabor de
las olivas amargas,
está tostada
sabe rica con ajo
y un poco de perejil fresco.
Más buena que papa frita.
Más buena que la vida
de muchos
de cientos.
—Deme un cuarto
y luego veré.
—Aquí tiene, cliente mío.
—Gracias charcutero con guadaña.
—Qué gracioso es, amigo mío.
—Buenos días, charcutero
de muertes muchas.
Quiero más muerte,
la seca me la comí
apenas sin sentir.
—Buenos días, cliente mío.
Ya no tengo más
hasta el martes
a más tardar.
—Siempre se acaba
demasiado pronto lo bueno.
Es hora de morir,
no se preocupe, no es por su muerte
es por mi vida.
—Yo le ayudo, cliente mío,
es lo menos que puedo hacer.
— ¡Era verdad, mi charcutero
del horror!
¡Corta con guadaña!
— ¡Ay cliente mío!
¿Cómo lo sabía?
No me haga reír más,
una guadaña corta sin esfuerzo
y es sanguinariamente romántica.
—No lo sabía, cruel charcutero
siempre he tenido suerte
para acertar lo que duele
y lo
que acaba.
—Adiós, cliente mío,
muera usted por fin.
—Gracias charcutero de muertes,
me llevo el buen sabor
a muerte seca.
—Buenos días, charcutero.
—Buenos días clienta mía.
—Este es mi hijo, lo que parí
lo que amo.
—Es un niño hermoso
a pesar de ser calvo.
—No es calvo, señor charcutero,
se lo come el cáncer
tal vez mañana muera.
Y quiero que antes
que la muerte
se lo coma,
él muerda la muerte.
— ¿Tiene dulce muerte para él?
Negro charcutero negro.
Negro, negro, negro...
Estamos cansados de lo amargo.
—Toma pequeño que vas a morir,
ésta es muerte añeja
la más dulce, la más esperada.
Es un regalo.
—Gracias
charcutero mortal,
gracias por esa negra muerte
que chorrea ahora dulce
por su boca llagada.
Te lo agradezco.
—Clienta mía, cuando
tu hijo muera mañana
ven a verme y te arrancaré
el dolor, la vida, el aire lleno de púas.
Lo haré gratis.
—Vendré mi amigo charcutero,
te lo juro.
—Adiós, que mueras feliz,
pequeño cliente mío.
Dame un abrazo.
—Adiós señor.
Iconoclasta
3 de agosto de 2013
Amores - errores
No siempre, tal vez nunca…
El amor es la efímera crisálida
(se
prometen amor eterno
en un
ejercicio de ingenuidad,
es el
juego)
de una necesidad perentoria.
Una oruga que se hace rata
y roe lo que una vez fue bueno.
Los roe a los dos hasta
que duele estar cerca.
El uno del otro…
El amor es un embarazo
de soledad y arrebato
de frustración.
Una placenta de tristeza…
Un escape a la desesperanza,
un consuelo mal comprado.
Es un alumbramiento
que a veces es aborto.
Muchas veces…
Más de lo que debería ocurrir
ante las vidas tan cortas.
Se idealizan ergo se equivocan
los amantes más sentidos y sufridos.
Se equivocan tanto
(su coño
está húmedo y no por él)
que la vergüenza los asfixia
(su pene
no se hace duro ante ella)
y
recurren a nuevos errores
(Sueñan
con lágrimas con lo que
se les
escapó de las manos)
para cubrir los que ya son historia.
Se acuchillan con engaños
las espaldas se hieren
y arrugan cartas con vergüenza
mojadas de lágrimas en su manos.
Los errores son los zombis
del amor hambriento y voraz.
Ya cadáver…
Buscan romances de nuevo
(los
nuevos amantes creen llenar huecos
donde
hubo amor.
Un error
sobre otro error y sumando…)
los desesperados y necesitados
amantes.
Amores que mutan en errores
de nuevo, a velocidad de cometas.
Los aquejados de soledad
los necesitados de ternura
carecen de memoria histórica
se preñan de nuevo de amores
que se corromperán, porque
necesitar no es amar.
Nuevos errores…
Nuevas vanas esperanzas.
Tal vez sea la forma de no volarse la tapa de
los sesos y seguir viviendo unas miserable vidas. El engaño y el drama son
alicientes para la vida.
Amar se sobrevalora en
función de las carencias de cada cual.Iconoclasta
30 de enero de 2013
Soy nadie
Soy nadie,
mierda para Dios y jueces.
No grito, mascullo escupiendo saliva.
No me duele, sudo.
No creo, ignoro.
No respeto, soporto.
No desprecio, detesto.
No gozo, la meto y me corro.
No convivo, no pedí nacer.
No hay raíces, padre está muerto.
No hay recuerdos, madre está muerta.
No respiro, un océano a los pies de mi hijo.
No habito, soy reo.
No soy eterno, la eyaculación es efímera.
No creo, los observo y los juzgo.
Soy nadie,
tal vez un pene erecto.
No tengo espacio, soy materia cósmica caída en
La Tierra.
No circula mi sangre, no tengo.
No tengo rostro, los ojos miran un espejo
árido y vacío.
No soy nada y mi pensamiento truena.
No pienso y
ardo con mi alma corrosiva.
Soy nadie y sueño con mundos silentes.
Soy nadie y esplende con dolor la vida en mis
ojos.
Asaz vida…
No son nada y muertos y enterrados ocupan
menos espacio.
No soy bondad ni equidad, maldigo todo lo que
respira.
No tengo compasión por los hijos deformes,
por la piel pegada al hueso,
por un vientre herniado,
por la risa de una madre,
por el llanto de un amor roto,
por la mamada de una boca de encías sin
dientes.
No soy paciente, la vida dura una mierda.
Soy nadie, hijo de un
semen caído.Iconoclasta
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