No creo en mi alma, soy más del cerebro.
Lo cual, me hace irremediablemente mortal porque sólo las almas se reciclan en otra dimensión, en otro cuerpo, en algún paraíso, en el infierno o cuelgan como invisibles materias oscuras en el cosmos esperando algo que no llegará nunca.
Tampoco creo en vuestras almas. El vapor que desprende un cadáver carece de identidad.
Lo sé por el humo del tabaco que no habla y porque he visto muertos; como los seres que quise y se pudrieron sin más.
Es importante la palabra adecuada para que defina el preciso pensamiento.
La exacta tristeza.
El silencio define la ausencia de todo.
Un silencio es una muerte.
Una palabra exhalada o escrita es un pedazo de vida, tal vez de una longitud de dos segundos a lo sumo.
El vapor es un silencio sin boca ni manos, mi cerebro seco exactamente.
No es algo malo, tan solo es una tragedia más de nuestra tangibilidad.
Y el amor es la necesaria ilusión para desear la opacidad de la carne.
Aunque también el odio...
Pero mientras somos sólidos podemos elegir. Cada cual usa su carne según sus posibilidades, según su peso.
Según defina con exactitud o ambigüedad la comprensión de lo que le rodea.
Tengo un millón de razones para odiar antes de ser vapor.
Y sólo una para amar: tú.
Elijo el amor contigo y, tal vez, un día hacerme vapor deshilachándome con un pequeño calor entre tus dedos y en tu cabello cuando cubre mi rostro aislándome en ti.
Iconoclasta
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