Oda a los listillos

No me digas que eres feliz,
ni quiero saber que has triunfado.
No me importa.
No quiero que seas mejor que yo,
odio tu inteligencia
que pretende hacerme idiota.
Odio la belleza de las medusas
la resistencia de las mariposas
y la sábana santa del cristo que huele mal.
(otro triunfador como tú)
No me gustan las creaciones de los triunfadores
huelen mal: a vanidad y piel vulgar.
Odio tu suerte, no te creas inteligente.
Siento asco de tu sonrisa de triunfo
que se ceba en mis fracasos
y en mi pútrido cuerpo de alma negra.
Eres una anémona que solo decora
un mar oscuro lleno de dientes y violación,
de atropello y abuso.
Me da asco tu nariz blanca de coca
que crees merecer por tanto estrés.
Me revuelven las tripas vuestros progresos
me da asco saber que sois queridos y admirados.
No importa confesar mi envidia, no importan celos,
importa resaltar mi odio hacia vuestra suerte,
vuestra tonta suerte.
Cultivo mi desprecio y mi odio
como vosotros avanzáis bajo un arco de triunfo.
Un arco idiota.
Solo es el arco de mi entrepierna, triunfadores.
Importa que arrastro mi pierna tullida
como el fantasma la bola de hierro.
Y quisiera meterte mi negra y enferma carne
molida con vidrio y espinas
en vena o por la nariz,
como quieras, triunfador.
Para que te jodas, para que os jodáis, listillos.
No pude aprender a ser servil
y no conozco más inteligencia que la mía.
A nadie adoro más que a mí mismo.
Es un acto sincero.
No tengo un buen perder
y vuestra sonrisa de ganadores
es mi cáncer más nocivo.
Me duelen los huesos de tanto respirar
aires de triunfo ajeno.
Aires de excremento ajeno.
No me pidas admiración, listillo,
pídeme si quieres un poco de enfermedad;
tengo tanta para vosotros…
Soy tan fuerte como malo y envidioso,
es un hecho.
Mi sudario nunca será santo,
Miles de idiotas querrán que arda
por borrar mi odio feroz.
mi cuidado desprecio.
Estoy cansado de exquisiteces,
ya queda poco para morir
y la paciencia, la mía
ya está pudriendo malvas.



Iconoclasta