Las cosas bellas lo son por su sutileza, son livianas. Diáfanas como una ventana al dulce sol del amanecer.
Un aleteo de mariposa, un pétalo a caballo de un soplo. Un trasluz volátil, efímero.
Pero no pueden resistir el embate de lo horrendo, denso, opaco, oscuro.
Tan oscuro…
Tanto dolor y su muerte.
Dame refugio.
Aún quepo en tu corazón…
Soy el hombre roto, muchas veces arrollado, aplastado por las brutales cosas horrendas.
Me arrebataron mis pocas cosas bellas.
Las desintegraron con la absoluta indiferencia hacia la ternura que hace posible todas las crueldades del mundo.
Y siento que a mí con ellas.
Me quedé tan vacío…
Aún quepo en tu corazón.
Por favor…
Si pudiera crear cosas bellas, sólidas.
Y a la vez sutiles, que parezcan de plata a la luz de la luna.
Dime que es fuerte la luna, que es una belleza sólida luchando contra lo horrendo.
Si pudiera crear de nuevo las ternuras despedazadas…
¡No puedo! Todo yo siento ser una triste fractura. Un muñeco sin brazos en un vertedero.
No puedo crearlas, no aquí en La Tierra.
Si no estuviera más muerto que vivo…
Tan viejo, tan antiguo de mierda.
No dejo de ver una y otra vez los cadáveres marchitos de los sutiles y bellos momentos descender ingrávidamente, como barcos a la deriva en un mar muerto. Y hacerse polvo al caer en mis zapatos.
Sentía abrirse la carne de mi pecho y vaciarse el corazón.
¡Oh devastación!
Soy un rimero de odios y rencores, grito veneno por vengar la muerte de las cosas bellas, caiga quien caiga, muera quien muera.
Quiero dolor, sangre y muerte. Abrir fuego indiscriminadamente.
Si no puedes con el enemigo, muere odiándolo.
Seré un rencor inmortal.
No quepo en tu corazón, cielo.
Sin mis cosas bellas soy otra oscuridad, una ponzoña en ti.
Iconoclasta
