Las hojitas

El viento arrastra las hojas y, de alguna forma, el río las atrapa antes de que lo crucen.

Aunque más bien pareciera que las hojitas se lanzan sobre él porque aún no quieren secarse. Quieren ser verdes un tiempo más.

Un poco más de vida y moverse, viajar dulcemente hacia la muerte.

La naturaleza, su contacto, te hace susceptible a los seres vivos y muertos que la habitan. Y sin darte cuenta escribes una ternura inimaginable en una granja humana pintada de mezquindad; una ciudad cualquiera elegida al azar.

Debería hacer más calor para que la chusma huya a la playa y dejar espacio para que las hojas lleguen al río, para que el trepador azul píe cerca de mí subiendo y bajando por el tronco del sauce. ¡No para quieto! Qué buen escalador…

Y que el cuervo pueda graznar su eterno enojo. Y que dejen conversar a los árboles con la brisa.

Que los ratoncitos muertos descansen en paz.

Que el águila chille cerca, sobre nuestro rostro al mirar al cielo.

Que las lavanderas en su coreografía inquieta, caótica y voraz cacen los escarabajos que vuelan como peonzas por encima del río.

Y que los patos hagan el pino en el agua con esa gracia que me hace reír tontamente.

Para que no rompan el fluir del agua y de la vida, porque hay momentos en los que vale la pena callar y escuchar algo que no sea los propios gruñidos.

Si fuera cadáver y no tan gordo, me gustaría que al igual que las hojitas, el río me llevara.

Solo cuando dejas caer la pluma en el cuaderno, te das cuentas de la ingenuidad escrita: flotar en el agua con toda esta gravedad que me aplasta contra el suelo. Yo no merezco el río. No soy sutil…

Pero ¿sabes? Ahí está el mirlo, muy cerca mirándome con una lombriz retorciéndose en su pico. Y eso está bien, está bien no flotar y morir así, no es tan malo.

Larga vida, hojitas navegantes.

Yo me quedo aquí un ratito más, lo que dure.

Bye…

Iconoclasta

Foto de Iconoclasta.