Perdóneme, padre. No he pecado, soy perfecto; pero una intuición y su duda me mortifica y excita tanto, que me arrastra a una masturbación compulsiva y láctea una y otra y otra y otra vez…
Se me ha levantado dolorosamente la piel de la polla porque no puedo parar tras leer las sagradas escrituras, padre; con el Génesis entre mis dedos crispados y pringados.
¿Se folló Yahvé a su creación Eva?
(¿Por qué se agitan las llamas de las velas votivas de la capilla y el altar, si no se mueve el aire?)
(¿Está Yahvé furioso?)
(No importa, es una irrealidad como otra cualquiera.)
¿La probó follándola con su rabo celoso, colérico y sagrado y después se la entregó a Adán como su esclava sexual y doméstica?
Porque si yo fuera Yahvé, lo haría, padre.
Se la hubiera metido insuflando vida a esa carne primigenia, virginal y follable creada por mí y la hubiera entregado a Adán que, me miraría con ignorante estupor sin entender por qué ese coño ensangrentado, qué es un himen desgarrado y ese semen rosado como yogur de fresa entre sus muslos perfectos y exvirginales.
Sangre y semen, una sagrada comunión.
(Ha caído la cruz del altar al suelo. ¿Es cosa de Drácula o de Yahvé? Usted es el experto.)
“Funciona perfectamente, Adán. Úsala sin temor, yo te lo ordeno”, lo iluminaría con sabiduría sexual, con orgullo y catedrática vanidad; con mi rabo goteando sangre fresca.
Mi intuición cuadra, padre.
Padre… Pensar en Eva, la primera mujer en ser follada me la pone tan dura… ¡Y me duele mucho!
¿Quiere chupármela para consolar esta dura mortificación? No soy marica, pensaré en el coño de Eva. Sólo estoy desesperado, cura.
(El portón de la entrada no deja de abrir y cerrarse, es molesto. ¿No puede comunicarse con Yahvé? Es un escándalo, así no hay quien mantenga una conversación.)
Yo lo hubiera hecho, me la hubiera follado y se la hubiera entregado casi muerta a Adán.
No veo por qué Yahvé no lo haría.
Yahvé se folló a su creación, afirmo.
(¿Es epiléptico o se trata de un infarto? Debe cuidarse, ya tiene una edad, cura.)
Probó su buen funcionamiento metiéndosela, insuflándole así el hálito de la vida por el coño.
Me lo dice cada fibra nerviosa de mi rabo, padre.
Mire mi pobre pene, yo también sangro, en serio.
Yo lo haría…
Iconoclasta
