Es el último frío, el invierno ha lanzado un breve puñetazo de nieve contra el rostro de la primavera.
No tiene un buen perder el frío.
Ni yo.
Los que perdemos luchando, no tenemos humildad alguna. Y perder una batalla, no se debe a que el enemigo sea más fuerte o más inteligente.
La culpa es nuestra, porque hemos tenido un momento de estupidez frente a un idiota, nuestro enemigo. Hemos sido tontos por algún fallo eléctrico o químico en el cerebro.
Hay enemigos y están los simples conocidos.
Porque la amistad es solo una estación más, algo que caduca en la vida.
La amistad es variable, voluble e interesada. Lo dice la experiencia, la mía, la única que importa, la genuina, inequívoca y verdadera realidad.
El amor es poderoso y no conoce ambigüedades. O lo es todo, o es nada.
El amor se rompe, no se torna decadente o mediocre como la amistad.
Cosas que pasan...
Cosas que pienso ante la agonía de un invierno que de nuevo muere.
Pisando el hielo y el barro que cubre.
El invierno ataca a la primavera y yo aplasto la nieve y orino en ella porque me apetece.
Pobre invierno... Un perdedor como yo.
Al final solo queda un barro que el calor secará. Y hasta mi huella perdurará más tiempo que el frío.
Es patético ver como lo que fue fuerte, no trasciende. Se hace nada.
Y el barro...
Ese barro que dicen que es con lo que se construyeron ídolos y dioses.
Mentira... Los ídolos y dioses no son de barro, los fabricaron con excrementos unos homínidos que en lugar de comerlos, decidieron ser artistas de mierda.
La humanidad ha basado su fe en la divina forma excrementicia.
Escatologías de un perdedor.
No tengo un buen perder, lo juro. Soy como el invierno, que con la cabeza cortada, aún da golpes a ciegas.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
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