¿Es posible no escribir? ¿Qué exista algún día en el que no sea necesario hacer el pensamiento táctil y visible y pueda ser interpretado de mil formas distintas por mil bastardos distintos?
Para hacer un mundo distinto, un mundo más intenso que en el que me parieron; por ello escribo con sangre.
Observo esperando con cierto aburrimiento, esperando algo por lo que asombrarme; pero a cada segundo estoy más convencido de que vivo de más.
Solo veo mi sombra cada vez menos sólida.
Me diluyo...
Porque mi tiempo se ha cumplido y no tiene sentido vivir más.
No tiene aliciente.
La sabiduría es el final de la vida.
Vivir más de lo mismo es malo, es desperdiciar momentos de muerte.
De liberación.
No queda nada nuevo, no hay nada que esperar. Todo lo he visto, lo he vivido.
Los días son iguales como los gemelos de una fertilización in-vitro.
Esto y que no existen los extraterrestres, es lo que me lleva a la muerte con alegría.
Quien ama la vida, no ha entendido nada.
Es un ignorante.
Iconoclasta
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