Cero

Te levantas y esperas a ponerte el pantalón hasta que baje la erección y meas primero.

Se calienta el café y sabes que estás fumando porque te das cuenta que te escuecen los ojos y lloras también por eso.

Te sientas con el café y el pecho sucio de ceniza que en algún momento arrastraste.

Saludas a quien amas con discreción, como buenamente puedes sin perder el control.

E intentas no coger la pluma y escribir de inconsolables distancias y que amar tiene la irónica y paradójica virtud de dejarte solo.

Irremediable y dramáticamente solo.

Está descorazonadoramente lejos...

Así que te colocas el traje espacial, te sientas horizontalmente en la nave y despegas.

En el espacio solo oyes tu propio pensamiento y concluyes que eso no es bueno porque amplifica la soledad.

Es triste.

Los asteroides que golpean peligrosamente el fuselaje son trozos de Dios, que estalló por hacer las cosas mal.

Y viajando hacia el amor piensas en la relatividad del tiempo.

Y que el amor muere de viejo mientras viajas silenciosa e inmóvilmente en esa inmensidad fría y letal.

Estás de acuerdo con el botón de autodestrucción, tiene sentido.

Diez, nueve...

La cuenta es breve y pronto serás un trozo de hombre que intentó luchar contra lo que Dios hizo mal.

No puedes vivir más que a quien amas, es cobardía. No es una opción respirar si ella no está.

Y así arreglas lo mejor que puedes cosas estropeadas y relatividades insalvables.

...cero.

Iconoclasta