Solo las mujeres pueden parir; pero los
antinacimientos (partos de ausencia y desesperanza) no conocen sexo ni
biología. Los momentos de dar a luz y antinacer se diferencian en someros detalles
durante las primeras horas. Cambia una cosa: el final en un antinacimiento
nunca será feliz. Es tan duro y tan doloroso que no se olvida jamás. Son losas
pesadas con la que nos carga la puta vida en el pecho para que no podamos
respirar.
Porque cuando alguien que amamos muere, muere
solo él, no morimos con él; ni siquiera románticamente una parte de nosotros.
Nos quedamos embarazados de dolor y pena; los que quedamos apesadumbrados,
antiparimos.
Padecemos el antinacimiento.
No basta con despedirse, con sentirlo. Hay que
sufrir largo y tendido, mierda de vida…
Me cago en dios…
Aunque no son muchos los antinacimientos: la
gente no suele amar; solo se siente desolada con vacuidad y dramática pompa,
solo cumple un ritual de mierda sin más trascendencia que una lágrima farisea.
La mujer al parir respira, exhala repetida y
rápidamente la respiración. Grita de dolor y de repente se calma ante un final
feliz, ante lo esperado.
El antinacimiento provoca una respiración
lenta, abrimos la boca para captar un aire que nos roba un invisible puñetazo
en el abdomen. Es un aire que necesitamos en esos momentos porque lleva la
esencia de nuestros muertos. Y parece que mueren aún más cuando perdemos el
aliento.
El corazón se para durante un segundo varias
veces por hora, en el parto se acelera.
Son diferencias que uno se calla para no
parecer derrotista, para no parecer dramáticamente herido; pero piensas sin
poderlo evitar en la vida y en la muerte, y al final gana la muerte por puntos,
nos roba mucho más aire y sangre que un nacimiento.
Tras la apnea del antinacimiento, no hay alegría
ni descanso, no hay sudor, cansancio, ni unas lágrimas felices. Tras los
intentos por aspirar grandes bocanadas de aire, queda la tristeza perfecta, la descomunal
desolación que día a día provoca un vacío en el corazón. A veces no late
pensando en quien murió.
Y deja secuelas como el molesto dolor que
ataca sorpresivamente a lo largo de toda la vida, como un vértigo que no
podemos controlar. Nos detenemos para tomar aire ante el abismo de algo que no
volverá, que está irremisiblemente muerto.
Cuesta dios y ayuda sonreír cuando llevas ya unos
cuantos antipartos.
Si has amado lo suficiente, claro. No todo el
mundo tiene la desgracia de “gozar” de un antinacimiento.
Otra vez a antiparir, antinacer… Esto es una
mierda…
Estas apneas durante la consciencia y las
punzadas en el corazón y el vientre, es mi antinacimiento sin final feliz.
Lo acojo como mi prueba de cariño, de
capacidad de amar, me jodo por ella. Si la amé es sus caricias, la amaré en su
miedo y dolor.
Es un brindis y mi homenaje a un ronroneo
dulce, unos ojos que se convertían en ranuras negras sobre fondo dorado, unas
patas pequeñas y de fino pelaje carey que buscaban mi cara cuando estaba
cubierta por una capucha. Un maullido casi infantil en demanda de una caricia. Una
lengua pequeña y rasposa que aportaba una ternura de tal magnitud a mi piel,
que me hacía dudar de que en mi vida hubieran ocurrido cosas malas. Se revolvía
en el suelo para que acariciara su barriga. Pedía cosas posibles, bonitas,
sencillas y hermosas. Nunca quise que hablara, no quería nada de humanidad en
ella.
Era todo tan sencillo, tan hermoso en su
simplicidad…
Es normal, es otro de los síntomas del
antinacimiento: las manos se crispan involuntariamente con la absoluta certeza
de que tras el antiparto (cuando pasan los años y se apilan los dolores) no
volveré a experimentar ese tacto tan suave para el alma. No volverá jamás la
suavidad de ese inocente cariño.
No quiero pensar en su miedo, tristeza, dolor
y agonía, porque me retuerzo de pena y remordimientos.
Es duro cuando muere un humano; es
espantosamente doloroso. Lo sé de la misma forma que conozco la enfermedad;
pero cuando muere tu animal, tu amigo; muere la más pura inocencia, es la
quintaesencia de lo puro. En ellos no hay bondad ni maldad, su naturaleza es
perfecta y equilibrada.
No carecen, no necesitan y sienten.
Con el antinacimiento se desvanece toda
esperanza de ternura sorprendente a lo largo del día.
No hay consuelo alguno en el antinacimiento y
soy culpable de no haberla protegido suficiente. Yo sabía que en el mundo hay
seres humanos y por ello: envidia y maldad.
Mi gata no tenía herramientas ni medios para
saber que alguien la maltrataría, la robaría de su hogar o la mataría por
capricho, por asco, por aburrimiento, por ignorancia; pero sobre todo por
envidia. Hay perros y gatos más guapos que sus hijos, mejor alimentados, mejor
educados, más inteligentes que ellos mismos. Es esto lo que desconocen los
gatos, los perros y todos nuestros amigos irracionales cuando son pequeños. Y
lo que es peor: cuando crecen mantienen intacta su idiosincrasia.
Y son siempre pequeños, cálidos, dulces…
No pueden entender ni creer que haya tanta
mierda en el cerebro de los humanos.
No degeneran como el hombre.
No hay suficientes muertes ni guerras, no
muere el prójimo en la necesaria cantidad para consolar mi antiparto. Falta
algo más de dinamismo en la humanidad para que se renueve sangre idiota.
Para vengar la muerte de mi amiga.
Y no quiero consuelo, quiero joderme y
cultivar la ira, aunque el cáncer me coma las entrañas.
Yo conozco a la mierda del ser humano y sé que
mi gata no se tendría que haber separado de mis brazos. Mi antinacimiento es mi
penitencia por ella, por lo que sufrió, porque me amaba y quedó solita ante los
humanos.
Le falté cuando me necesitaba soy un traidor
de mierda a su cariño.
Ojalá me muera.
Cago sangre por ella apretando los dientes.
La dejé libre lo que creía que serían unos
instantes. Soy un hijoputa porque lo sabía, porque conociéndoos, la dejé a
vuestro alcance.
Ya no habrá pasitos ligeros encima de las
sábanas, el ronroneo de algo que te ama como fondo a nuestras respiraciones. No
habrá un pequeño cuerpo cálido que respira tranquilo y feliz. Porque ellos son
felices con nosotros, lo sabe cualquiera que no sea un subnormal endogámico que
mata animales.
Llega un momento en la vida en el que dudas
que puedas soportar otro antinacer.
Se suman los dolores, se apilan el uno encima
del otro y cuando te das cuenta, llegas a la conclusión de que no hay esperanza
para la inocencia.
Todo muere, todo es agredido por los que viven
demasiado tiempo.
¿Por qué viven tantos años los idiotas y tan
poco mis amigos animales?
El antinacer de mi gata es la reafirmación de la
extinción de la ternura y el cariño. La absoluta certeza de que habrá un final
en el que la envidia, la ignorancia y la imbecilidad, vencerán.
Han vencido los cerdos por enésima vez.
Si murieran sus hijos, yo albergaría
esperanzas y mi antinacimiento sería menos doloroso.
A Xibalba también le debo mis engaños y mis
fantasías sobre la ternura, el cariño y la inocencia. Ella también me hacía
sonreír y recordar que aún puedo ser cariñoso. Con su muerte vuelvo a ser la
bestia sin ningún tipo de escrúpulos que soy en esencia; y volveré a girar las
cabezas de los bebés para matarlos por el simple capricho de sentir sus
vértebras crujir.
Los antinacimientos, si no son buenos para mí,
tampoco lo son para la humanidad.
Mi gata tenía tanto que enseñaros, envidiosos
anormales…
Aprendo de nuevo a dormir antinaciendo,
intentando anestesiar el dolor de mi cabeza e intentando no pensar en las
tiernas caricias que no volverán.
Ya no sentiré miedo a abrazar ese cuerpo tan
pequeño y romperlo de cariño. Hay miedos hermosos.
Joder…
Yo no quiero más antinacimientos, estoy harto.
Estoy cansado de tanta mierda.
Por Xibalba. Enero 2011 – Abril 2013.
Iconoclasta
