He pensado en la roca seca que el río no moja y en las bocas polvorientas sin besos.
He meditado sobre el amor y su hidratación.
Y el odio y su combustión.
He elegido el odio porque es gratificante y fácil. Muy fácil… Por mucho que mientan miles de veces; odiar es más fácil que amar.
Hay más seres odiosos que fascinantes.
Es una cuestión de probabilidades, de oportunidades.
Soy un animal que razona con la boca llena de besos incinerados, imposibles. Y antes me arranco la cabeza que perder mi impía animalidad penetrante y superviviente.
Indiferentemente homicida.
En el universo solo hay una boca, y rocas a millones. Es una guerra perdida, solo puedo aspirar a arrastrar conmigo al río seco a cuantos pueda.
Para evitar sufrir el ansia de la boca seca debes odiar.
Polvo de besos muertos…
El odio es un mercurio que llena los espacios vacíos que crea el amor y te hunde con seguridad en la tierra real y sórdida. Cruel sin pecado concebida.
Odio por razones terapéuticas y mi inevitable irracionalidad animal.
La muerte es un acto cotidiano y yo puedo ser consecuencia y portador.
Puedes elegir si no eres dado a puritanismos fariseos.
Los humanos tenemos esa libertad salvaje que ni las divinidades nos pueden arrebatar.
Es un hecho.
Soy alérgico a la depresión… No puedo llorar tristezas, solo odiar al mundo que me las clava.
Soy la injusticia premeditada y cultivada.
Y unos labios ajados.
Es un acto de justicia salvaje gritar por la violencia y la destrucción, la muerte y el sufrimiento de todo lo vivo y establecido suciamente desde los inicios de la civilización.
Exijo y busco la aniquilación de quienes sustentan los pilares de la civilización y de los que lamen sus pies, abonando, eternizando la podredumbre.
Lo exijo con la boca polvorienta de besos marchitos. Como escucho a la piedra arrasada por el sol e ignorada por el río, blasfemar violentamente contra su cochina existencia.
Tragos de sílex hiriente…
Las vísceras húmedas…
Es hora de morir, animales.
Un gran festín para los buitres.
Odiar es sólo biología e ira. Cacao para los labios cortados.
Nada personal.
Tan solo es mi puta boca seca de ti…
Una contracción brusca de la esperanza.
Tenía que pasar.
Iconoclasta
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