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25 de marzo de 2023

lp--Nihilismo matemático--ic


Soy pura numerología nihilista; sumas y restas de cantidades y cosas indefinibles, incorpóreas. Y ya sabemos que sin cuerpo no vales una mierda.

Tal vez soy cadáver y por ello las cuentas no salen.

La puta verdad es que solo estoy compuesto de quebrados y raíces que se clavan en mi cerebro. Y resto más que sumo.

Puta mierda…

Una ecuación de segundo grado que malo el positivo, malo el negativo. Una parábola estúpida, sin sentido.

Como las de Jesucristo.

Nunca me ha angustiado elegir el resultado de una aburrida y árida ecuación, ni de cualquier otra operación matemática o no. No odio las matemáticas, simplemente no me sirven para nada.

Solo es mala hierba para los imprevisibles sueños y deseos.

Hay quien ve en ellas un universo, yo veo la eternidad del tedio y la esclavitud.

Cuando faltan palabras usan los números para llenar los espacios en blanco de su imaginación con indeterminaciones y ambigüedades.

Cuando he de elegir lo hago rápido. Siempre elijo mal porque siempre te dan malas elecciones. Así que digo mierda y señalo una.

Y en un acto final de inocua rebeldía, me quedo con la otra; con la sabiduría final de que no importa. No razono las estupideces.

Otros a mi sabiduría la llaman destino o la voluntad de dios; pero sé que tras las elecciones hay un imbécil más de tantos que es quien las propone.

Hicieron de la vida una galería de feria de idioteces monstruosas y elijas la puerta que elijas, tendrás un mal positivo, un peor negativo o una fracción de tu vida tirada a la basura.

Si te amputan media pierna, solo queda desangrarse. A descansar de una vez por todas…

¿O vas a arrastrarte como un gusano a los pies de otros?

La metafísica matemática tiene consuelos desconsoladores.

Es el nihilismo consecuente, el pensamiento estropeado de una matemática estéril.

No preguntes para que no te den elecciones.

Haz lo que debas.

Cuenta absurdos que siempre serán más graciosos que unos algoritmos que miden el papel que usas para limpiarte el culo en días de lluvia, de sol o de mierda; según con quien, según donde…

El error está en el acierto.

Y un acierto y otro más son dos aciertos, dos errores. Nada por lo que dar saltos maricones de alegría.

Un error y otro error son dos errores (ídem de la parte final del párrafo anterior).

Dos putas no suman dos placeres, solo un robo seguro. Un negativo que en la parábola de la ecuación de un enfermo mental, podría ser también un positivo. Porque si las cosas ocurren es por algo ¿verdad, idiota? Y el viento arrastra una rama que te abre la cabeza por alguna razón que no habías resuelto.

Que te den por culo y por la boca mierda, listillo.

Y a las derribadas o como cojones quiera que se llamen.

Dicen los nihilistas que el conocimiento no existe. Qué sabrán ellos…

Yo digo que la humanidad son los electrones estúpidos de un átomo y que de tanto orbitar, han ocurrido azares sin mediar inteligencia alguna.



Iconoclasta


2 de octubre de 2013

El infinito


Infinito...
Eso no existe, es mentira. Todo se acaba.
El que algo se termine más pronto o más tarde depende del placer o dolor que provoque; pero jamás nadie será eterno ni resucitará. Ni hay espíritus o energía en el "otro lado".
No habrá un orgasmo eterno o una eyaculación que provoque una riada que arrastre, ahogue y deje preñadas a miles de mujeres.
Nuestros hijos no serán mejores que nosotros, solo serán más de lo mismo y puede que mueran antes.
No hay nada infinito, ni siquiera el universo lo es. Ni los putos números decimales o la patética lista de números primos que tanto misterio tiene para los más pseudo matemáticos de cerebro ágil y admirable hasta la masturbación.
No se dan cuenta de que algo falla terriblemente cuando le dan un número infinito al perímetro de una circunferencia tan finita y tan pequeña como una pelota de ping-pong. Ese cálculo es una muestra de miedo y de una religiosa y enfermiza fe en lo inacabable.
Es la aberración pura de la cobardía.
Su coño es infinito y mi polla inconmensurable. No te jode...
La circunferencia tiene unas medidas tan limitadas como limitada es la imaginación de millones de seres humanos.
Vuestra vida es finita y con ella el universo y el estúpido número pi. ¡Qué coñazo con π!
Resulta que el número pi tiene algún misterio de mierda y mientras tanto algunos súper inteligentes juegan para desentrañar su misterio, hay niños que mueren de hambre y comidos por las garrapatas sin ningún misterio. O tal vez con el mismo misterio con el que los hombres pederastas revientan a sus niñas-esposas.
Lo infinito tiene misterio, pero que respiren el mismo aire que nosotros una serie de hijos de puta, eso no tiene misterio alguno.
Los números periódicos son solo unos cuantos números que no han de preocupar a nadie. Excepto si eres tan idiota para creer que los podrás seguir calculando en otra vida.
Y los límites de lo "infinito" se encuentran justo en las paredes del ataúd o de la urna donde os embotellen.
Todo ese cuento del infinito es una especie de consuelo para cobardes, una pedante forma intelectual de decir que hay vida en otra dimensión sin recurrir a la superstición (religiones). Los supersticiosos creen en la resurrección y no solo en una vida infinita, sino que además la decoran como un parque de atracciones con sexo gratis.
Menos mal que se mueren las personas, porque no solo sus cuerpos ocupan espacio vital, su pensamiento es agobiante y asfixia.
El amor es finito y es finita la vida de los optimistas.
Los hijos mueren, como los padres.
Y es bueno que ocurra, porque ni en literas de un millón de altura cabríamos en  este pequeñísimo y limitado planeta, ni en la otra dimensión por la cual se accede por un agujero de gusano o por el agujero negro que bien podría ser algo relacionado con un griego (un servicio sexual).
Lo eterno es una forma de explicar la brevedad y lo vano de la vida humana tal y como nos la impusieron los que ahora están finitamente muertos, creyeran en dios o en sus sexos velludos.
Infinito...
Y una mierda.
La vida, las estrellas, los números y las palabras son tan finitas, que provoca náuseas reconocerlo.
El infinito es un concepto meramente romántico. No existe nada sin límites de la misma forma que no existe dios, de la misma forma que el universo es un conjunto de piedras que jamás han tenido o tendrán vida.
De la misma forma que me pudro infinitamente en este planeta de mayoría imbécil.

El infinito es la triste y patética esperanza de una vida demasiado corta para el gusto del vividor.











Iconoclasta